Chronique d'une colère de vieillesse ordinaire.
En ce Jeudi scabreux de chaleur humide et de soleil, je devais me taper l'une des plus lourdes tâches d'infortune, de celle de vider le garage avec ma blonde. Dieu seul sait quel genre d'irréversible capharnaüm que me réserve ce garage, puisqu'il venait de se faire remplir par les possessions du père décédé de l'ami de mon frère. Soit dit en passant, nous avions donné les clés du garage à mon frère, que l'on nommera Steve ici, pour qu'il puisse s'en occuper à son bon gré, et cela résulta en une grossière erreur. Car le garage fut enfourbé de déchets et de meubles les plus hétéroclites que l'on ne pouvait s'imaginer, et encore plus pire, il fallait commencer quelque part, et cela n'était point une mince affaire. Il y avait de tout: une machine à laver, une sécheuse à culbute, une armoire, un divan rongé par les punaises probablement, quatre matelas, une table qui se déploie en deux, des grandes caisses bleus pour le déménagement, des immense...